Si tú no estás aquí...no sé ...que diablos hago amándote...canta de nuevo Rosana...y me acuno en su música...con ligeros vaivenes de `postrada sumisión. Siempre que la soledad llama a mi puerta...la Música le abre.Siempre que el dolor me susurra al oido...¡Hey...mujer...estoy aqui...escúchame!...le oye la Música.Siempre que una lágrima, insumisa...asoma a mis iris...tratando de ponerse los patines de torpe y correr por mis mejillas...la Música la detiene...la obliga a descalzarse y la obliga a marchar.... Siempre...siempre...querida Música...siempre me salvas de naufragar... si algún dia no te tengo...me hallaré ante la imposibilidad de enteneder porque no puedo estar sin ti...Si tú no estás aqui...no sé..no sé...no quiero estar sin tí...no quiero andar asi...canturreando...una soledad , un dolor ...que no me es ajeno...has de saber Música...que necesito tenerte...como cómplice de mis noches sin claridad...de esas noches sin prisa...sin tregua..noches surcadas de interrogantes...de interrogados...de melancolias ...de melancólicos...momentos que no quiero conocer...reconocer...renombrar ...rememorar...morar....morar.....deja de morar...de enamorar...de coquetear , conmigo tristeza... Márchate ya...cántale, Música..cántale al oido...dile que se aleje de mi...que no me acose más...que nunca la amaré...Sí tú no estás aquí, Música...ella me poseerá...ella...me ganará...No te vayas nunca, Música...no me dejes...porque no puedo estar sin tí.

Cuando era muy joven, apenas sabia escribír (sigo sin saber...), contaba historia a el abuelo...que si sabia escribir...y las plasmaba en papel.Cuando tenia, apenas 9 años, empecé a contar en mis propios plasmados papeles...lo que soñaba...y deseaba. Quería ser tan rubia como Heminway, tan morena como Lorca, tan pelin roja como Van Gogh, aunque fuese Mujer...Cuando cumplí catorce años, mi padre me regaló una Olivetti Dora...deje a un lado mis papeles plasmados y mis lápices,e inauguré una estrechisíma sociedad con Miss Olivetti...Entonces ya no deseé, ser mi Heminway, ni Lorca,ni Van Gogh...y fuí yo misma...(asi me ha ido). Durante muchos ...muchos años...abandoné mi relación con Miss Oli...la dejé en un rincón del cuarto trastero...abrazada a un montón de folios amarillentos , que soportaban sus tediosas y largas charlas,y la olvidé...si...la olvidé. He sentido como una especie de nostalgia...no, no ha sido nostalgia...ha sido pura necesidad, de volver a contactar con Miss Oli...y recordar todos aquellos...cuentos, poesias,critica social...que entre ambas perpetrabamos...y aquí estoy...He ido al cuarto trastero, de puntillas , sin hacer ruido...para no despertar bruscamente a Miss Oli...la he acariciado...y le he susurrado al oido...Hi...Miss Oli..estoy aquí...he vuelto. Se ha desperezado...ha movido una tecla...me ha mirado...uffffff...qué mirada!...y , por supuesto...me ha reprochado un olvido tan largo...¡Es de un rencoroso y resentido!...Miss Oli...qué ya estoy aquí...he vueltooooooooooo!. Miss Oli._ ¡Ya sé que has vuelto...buena mujer... te he oido!...¿Por qué me has despertado?...¿ Te aburres, buena mujer?. Sor escritora._Jolín...Miss Oli...sabia que tenias mal carácter...pero con el tiempo te has convertido en una mala pecorateclera!. Miss Oli._¿Has venido a contarme algo...algo importante?`Porque de no ser asi , mejor te vas por dónde has venido...pelmaza!. Sor escritora._ Por supuesto que es importante lo que tengo que contarte...de no ser asi...querida...no hubiese interrumpido tu romance con la Nada... Miss Oli¨._ De acuerdo...pues empieza a contar, buena mujer...y no me hagas perder horas de sueño. Continuará.-o no...a saber...jejeje

Eraze...que ze era,que es así ,.como empiezan los cuentos en Andalucia. Una niña mágica...que daba vida a todo cuanto tocaba con su báculo mágico. Hallábase una monja mala, orando bajo una encina, en el campo campero, abstraida completamente (como solía estar siempre), de todo cuanto la rodeaba. De improviso, observó, que por el camino, se acercaba una muchacha , que portaba un báculo en su mano.A su paso, iba tocando con aquel pequeño báculo, todo lo que la circundaba, al tiempo que posaba su báculo sobre las piedras del camino...sobre las flores...sobre la hierba...sobre los caracoles...estos cobraban vida. La monja mala, estupefacta, observó,como la muchacha tocaba un grupo de margaritas...y estas, al instante...quitaron sus verdes pies de la tierra que las abrigaba y comenzaban a bailar...alargaban sus pétalos blancos y tocaban palmas...¡Ole, Arsa!...La muchacha, rodeada por las flores, bailaba descalza y al mismo tiempo , tocaba con su báculo...las piedras,...los helechos...la hierba...aquel caracol...todos y cada uno de ellos...tocaban palmas a su alrededor y la rodeaban bailando. Al rato, la muchacha , cansada, se abrazó a la hierba...y se quedó dormida...en un hermoso lecho de sábanas de margaritas...mientras las piedras apretujadas...le hacian almohada...y el caracol velaba su sueño. Entonces, la monja mala, se acercó (sigilosamente , como no hacia nunca... escandalosa ella!)y tomó el báculo...lo alzó, sucesivas veces...intentando, infructuosamente, dar vida a aquellos seres inertes_¡Merda, manda carallo...me cago en tó...dita sea...pues que no funciona este maldito palo!.Proferia la monja mala, tantas maldiciones...que el caracol, que velaba el sueño de la muchacha...huyó a galope conchero tendido...deslizándose por un helecho cómplice de la huida.La monja mala, tomó su libro de encantamientos y meigallos varios...pero por más que farfullaba...aquellos ¡ meigas do pau...meigas axudádeme!...los seres de la Naturaleza, continuaban inertes,...callados. La muchacha despertó, ante el griterio maldecidor de la monja mala y le sonrió...puso una mano sobre la suya...y alzando esta...señaló a las margaritas, que comenzaron a bailar de nuevo...rodeándolas a ambas...señaló a las piedras y dadivosas ellas...se colocaban bajo los pies de las dos danzantes , taconeando...el caracol (todavía, receloso, de la maldecidora monja mala)...mojaba la hierba...para la frescura de los pies de las dos bailarinas...Cómplices de la Naturaleza...la muchacha y la monja mala...danzaron ... y danzaron...y ...¡Coño,lo bien que lo pasaron!. La monja mala, aprendió...de la muchacha...que la Magia...no estaba en las cosas...estaba en las manos...estaba en sus manos.El báculo no era mágico...la niña era mágica...era la niña ...la Mágica. y...colorín colorado...pos no...no ...este cuento ...todavia ...no ha terminado. Para mi niña mágica(estonomepuedeestarpasandoami)...con todo el cariño de su amiga...la monja mala.

Soledad Sóla...que asola, mitiga, minimiza,desvirtua la dualidad. Soledad Sóla...ramillete de unidades unitarias de margaritas desoladas. Soledad Sóla...caldo de cultivo monosilabo del verbo...bacilo de la sin respuesta...virus de lo incontestable...germen de trigo de la individualidad. Soledad Sóla, agazapada en la oscuridad hiriente de la única Unidad...Diosa del Uno...enemiga del Duo...Vestal de la Uniboca...¡Estás sóla ,Soledad!.. Soledad Sóla...que cantas en la oscuridad...deja de mecer mi cuna...acalla esa Nana sóla...Soledad...¡ Es hora de ...despertar!.

Pura pequeña,pequeña pequeña y pequeña pequeña, con falda entre las faldas, de pura lana. Lana de roca en una playa pura, pequeña Pura llora,lágrimas de lana, en la pequeña playa. por su piel derrama lana, lágrima pequeña y pequeña`. Pura roca pequeña en faldas de pequeñas lágrimas. Romana románica ...es su hermana, Sor Purita. Salud!. (Escrita por... un Enorme, Grande, Sublime Escritor...para Sor Purita). Nota de Sor purita, para mi querido escritor:Gracias...es la lana poética más bonita ...que he tenido jamás. Un beso...o dos ...o más...

Míralas, están ahí...ellas...pequeñas, medianas y grandes...formas de algodón...grises, negras...blancas. Tapan ese Azul...por dónde baila el Aguila.Míralas...ellas...están tan apretujadas...que sudan...sudan lluvioso sudor. Mira!...el Aguila...coqueteando con ellas...moviendo su pelo de alas, con sensuales alardes.Se mantiene parada...firme...observa...¿Me miras a mi?...Toma mi mano...llévame...llévame, Aguila...quiero ver el Azul...quiero traspasar este manto de algodón de grises, blancos y negros...que me obligan a sudar lágrimas sudadas...Llévame , Aguila...llévame a el Azul.

A fuego lento me haces agua...contigo tengo el alma enamorada...Canta Rosana...te leo y sueño...vuelo...a fuego lento mi cintura...sigo leyéndote...a fuego lento.Déjame recostar mi piel en tu hombro...y te cuento, escritor...a fuego lento. A fuego lento mariposas que parecen mariposas...voy léyéndote ...soñándote...volando...paseando despacito por tus marionetas de palabras, unas veces conjuntadas...otras desparejadas...desparasitadas ...desproporcionadas...ay ... a fuego lento me desarman...me acarician...se cuelan por debajo de mi piel. ... A fuego lento a fuego viejo...sigues avivando mi llamada...y llamas ...y voy...y corro por tus palabras...me deslizo suavemente ...por ellas...las acaricio...las adoro.Las flores de tu jardín son chicas...pero yo las veo inmensas.Escribes cartas a la Nada...que me llenan de Todo(siempre fui un eyaculador , para su precario, precoz de su silencio, del de usted, del de por la boca muere el pez)sublime...eximio...excelso. Querido Señor Escritor:La presente , ésta...es para poner en su conocimiento, mi querido rapsoda de marionetas con cordeles de letra...que he bebido una copa de endogamia con mucho azúcar...y sin limón...en sus escritos... que me he emborrachado...estoy ebria y trémula...que he sufrido una necrosis de mi ego...y me he metido en el suyo...me he apareado con sus marionetas de palabras...me he metamorfoseado...me han salido hilos en la espalda...y mi querido escritor...voy a bailar con ellas...en ese guiñol...de folios de colores. Se despide de usted...querido escritor...no...no se despide...le besa a usted...- ésta que es una marioneta descalza. Un atentamente beso. P.D...Rosana, sigue ...a fuego lento ...y con mesura y yo sigo amando a tus marionetas...me desarman ...a fuego lento. ...

Los últimos resquicios del veranos se dejan sentír. Los helechos brillan, y todavía,se siente trinar,timidamente, a algún subversivo pájaro. Cielo azul refulge entre los árboles...Esa subersiva ave, sigue trinando. Me advierte que pronto se irá.Ya no hay magia en el aire cálido del verano, ni calor, ni pasión...sólo silencio. La hierba de mi jardín, todavía está humeda, ha llorado toda la noche. Y ...cúando la hierba llora,me siento solidaría y parte de ella. Mis ojos acarician, timidamente, el cielo. Nubes blancas y grises, se acercan, despacito, a mi jardín...a mi hierba. Prepotentes monstruos grises y blancos, que abofetean ese trocito de cielo azul claro, ese tan joven y hermoso cielo...que ya no está. La hierba de mi jardín...llora y yo lloro con ella y en mi ánimo surge una idea, una muy mala idea,fundirme...con ella.

Hola...soy yo...una monja mala...que escribe...escribe con gregorianas tildes,con misales adjetivados, rosarios de palabras y confesionarios encomados...hola...creo que ya he dicho que soy Yo...una monja mala.