Brad... observaba desde la puerta de entrada a aquella Macrofiesta, el ambiente que reinaba en el interior. Tenía una invitación que le habían cedido, generosamente, sus padres. Pero...antes de integrarse en la fiesta, quería asegurarse que merecía la pena...tragarse todo aquel bullicioso tumulto de seres ajenos al silencio. Mientras observaba a todas aquellas criaturas...se colocó a el otro lado de la puerta ...un muchacho, que , a continuación de regalarle una tenue sonrisa, le preguntó si iba a entrar a la fiesta.Brad, le respondió...que estaba estudiando la posible integración a aquella jaula de mayúsculos insultos a el sosiego y la tranquilidad...y que escrutaba el ambiente...antes de mover sus pies. John, le preguntó si tenía invitación ...y le confesó, no sin cierto sarcasmo intencionado,que él no la tenía, no obstante , tenía la intención de colarse. Ambos observaban, apoyados en sendos lados de la puerta, a las criaturas del interior. Unos se arrastraban obligados...sin interés...completamente ajenos al evento. Otros disfrutaban, acariciando el momento. Algunos, estaban y otros tantos... sencillamente...no se notaban. BRAD : -¿Has visto a esos Altos Ejecutivos?...¡Se creen los dueños de la fiesta!. JOHN:- Joder, porque lo son... BRAD:-Uno de ellos...ha sido tocado, accidentalmente, por el vertido de una copa de ese caro, champagne francés...Ha humillado de tal modo al Camarero...que cualquier otra denigrante conducta humana...hubiese parecido una declaración de amour. JOHN:- Si, lo he visto...¿Has visto tú...que el Camarero se ha ido a la barra del bar...y de forma muy discreta, pero laboriosa, ha regado la nueva copa que iba a servír al Ejecutivo, con esencia liquida de su interior ...bucal? BRAD:- Mira... esa mujer entrada en grasas veladas con gasas...Esa que empuja todas esas joyas , con las que carga...Hace un momento, estaba en aquella apartada orilla...midiendo el grosor de los glúteos...de aquel joven ...empleado de su ejecutivo marido...Ese hombre alto, elegante, que viste corbata y sonrisa de doble vuelta y triple tirabuzón...El gran jefe. JOHN:- Fíjate en esa chica tan bonita que está ahí, a la diestra del padre...el Gran Jefe,...es su Secretaria . Está fija en la empresa y cuando sale de la cama del Gran Jefe asiste a una escuela nocturna...para aprender a leer y escribír...algo mas que la piel de su protector. BRAD:- Observa a esa Camarera...la que carga con la bandeja de las copas de licor de Fealdad ...y con los canapés de Quasimodo...Esa que habla tantos idiomas como bigote tiene...Esa que tiene tantas facturas colgadas en el perchero...como inteligencia...y que ,además de servír copas, tiene dos carreras universitarias...las mismas que en las medias,un hijo ...es soltera...por supuesto...y no suele comprar en la misma tienda que la Secretaria del Gran Jefe. JOHN:- Joder...Igual le ocurre a ese ...que está sentado ahí atrás, en el banco de ese parque...¿Lo puedes ver?...Era un empleado del Gran Jefe. Lo han "borrado" por no cumplír las elevadas expectativas de la "Casa"...También tiene bigote...e hipoteca, dos hijos, una ex mujer...y dos botellas de vino "sin glamour francés" brindando con su alma. BRAD:- ¡Joder...qué fauna...macho!. Mira... ese está harto de bostezar...y su mujer de insultarlo ...bajito...¡La discrección ...tiene dos grados más de alcohol vital!...Ella lo maltrata...El la soporta...Es un caballero...casi tan "planchao"...como su corbata. JHON:- ¡Mira, Brad...al enólogo del banco se ha sumado ...un Negro...Ese tiene invitación...pero se le ha olvidado la documentación...Los gorilas de puerta...le han invitado a otra fiesta...sita en "Puta Rue". BRAD:- ¡Oye...John...Encantado de conocerte...No voy a la fiesta...Toma mi invitación! JOHN:- Gracias...Brad...pero yo ...tampoco voy. BRAD:- ¿Qué te parece si ...nos vamos tú y yo a otra fiesta y nos llevamos al Negro indocumentado?...El enólogo ya se ha ido... JOHN:- ¡Hecho!...¡Black brother...vente con nosotros...celebramos otra fiesta!...¡Go home! Mientras en la fiesta...los de los Uniformes llenos de galardones (mal llamados Ganadores),apagan la sed de Poder... con champagne francés y snifan su egolátrico olor. Los de los Uniformes sin medallas (mal llamados Perdedores), apagan la sed de justicia...con agua de frustración y esnifan su propio hedor .Ambas especies...se distinguen por su Natural Olor...Unos se bañan en Eau de Poder...otros en Eau de Sudor...En la planta sótano de un hospital cualquiera...con olor a formol...se etiqueta el dedo del pie...de un Negro...que en el banco de un parque se encontró (No se descarta el suicidio...tampoco el dolor). En la planta dos...del mismo hospital...concretamente...en Maternidad...una No madre...llora amargamente...por haber perdido la vida que durante nueve meses alentó ...(No se descarta un error ...es un hecho el dolor ) ...el Médico que asistió al parto...no deja de repetír: ¡Esos Gemelos...estaban vivos...los he visto yo... les he visto abrir los ojos...les he visto llorar...he visto sus dedos aferrados a su cordón umbilical...y creo que se han ido por su propia voluntad...!...HAY FIESTAS ...EN LAS QUE ES MEJOR... SALÍR ANTES DE ENTRAR...

Dejó sus deportivos, los calcetines y la camisa sobre la acera, con la indiferencia de quién nunca los había llevado antes... Bajó las dos escaleras que lo separaban de la playa y comenzó a caminar. Encendió un cigarrillo...y esbozó una lenta sonrisa de complicidad consigo mismo. Al tiempo que dejaba caer sus pies descalzos en la finísima arena de la playa...recordaba la primera vez que se encontró con María. María tenía cinco años...igual que él y tantas lágrimas en sus preciosos ojos verdes...que no lo miró. Después de aquel día...María fue el mejor complemento de su pequeña vida... hasta que la Universidad los separó.Con el tiempo la olvidó...no obstante , nunca dejó de respirar el aire de su amor. Había terminado su carrera, y volvió a su ciudad .El encuentro con el pasado...aquel pasado de Hermano Grimm , de colegio, instituto y... María, le obligarón a buscarla...a buscarla desesperadamente...Y la encontró. María seguía siendo la mujer más bonita que había visto nunca...y seguía saltando a la comba su torrente sanguíneo cuando la sentía. María tenía 26 años y un futuro que se aventuraba brillante...Pero...una mala noche...María entró por la puerta rápida de un hospital...y se olvidó de regresar. Había pasado un año desde su muerte ...y él seguía aferrado a su dolor, cada día más insufrible...cada día más espinoso...más pegado a su dolorida piel. Caminaba sin rumbo...paladeando su pasado,saboreando aquellas lágrimas ...que un día ... en la puerta de aquel colegio...de los ojos de María ...robó...y que siempre en su mochila guardó. No había nadie en la playa, era invierno...y él tenía calor. Sólo llevaba sus vaqueros... y un `paquete de cigarrillos...y tenía calor. Nunca había visto un Océano tan claro...un cielo tan brillante y una calma tan sorda en la playa. . A lo lejos...observó la silueta de una mujer. Llevaba una túnica blanca, con la que el aire jugaba...Parecía que...de un momento a otro, fuese a salír catapultada al cielo... de aquella nube de tela blanca que la rodeaba ...y no había ni una sóla brizna de viento. Caminó hacia ella...impulsado por una especie de percepción remota precognitiva...Cuando estaba a pocos metros de la mujer...la reconoció. Era María...María estaba en la playa y caminaba hacía él...le sonreía y le regalaba sus brazos. De pronto se detuvo, y se dirigió hacia el agua...y desde allí...con un gesto...lento y tembloroso le dijo adiós...Y desapareció . Corrió ...y corrió, se introdujo en el agua y la buscó...Buscó a María bajo el agua...en el horizonte...en la playa...y no la encontró...Cuando iba a salir del agua...oyó la voz de María...que le llamaba desde la lejanía del fondo del mar...Se sumergió y...allí estaba ella... la miró...María le sonreía. Se acercó a ella... la abrazó... la besó...y bajo el agua se fundieron los dos... en una fluida nebulosa de amor. Eran las ocho de la mañana, la madre de Mario abrió la puerta del baño, como cada mañana, antes de bajar a la cocina a desayunar...y lanzó un grito de terror... Mario estaba dentro de la bañera...boca abajo, descalzo... llevaba puesto únicamente unos vaqueros y un montón de cigarrillos flotaban en el agua, acompañando... su cadáver.Pegado sobre el espejo, había una nota...eran los resultados de una analítica...Mario, 27 años, VIH...POSITIVO...SIDA. En la playa...un hombre y una mujer...caminaban descalzos por la arena...Mario y María...abrazados...Era una tarde preciosa...el océano acariciaba la arena...con dulces dedos de ola...y le susurraba al viento blanquísima espuma ...Era el delirio de la tarde mas limpia y`pura...que jamás se había visto en ninguna Playa...bajo el cielo ... de MADRID...

Después de la muerte de mi padre...y pasados unos dias, su hermana, la tia Kathleen...fue a hablar con Don Ig...para reprocharle su mala conducta hacia mi padre. Por lo visto , Don Ig hizo caso omiso a las quejas de mi tia...y la pobre mujer...llegó a nuestra casa muy indignada...lamentado haber conocido a Don Ig...y sobre todo, que su padre...(el abuelo Chris), hubiese sido tan generoso economicamente...con un tirano sin entrañas como aquél. Además Don Ig...comentó( de pasada) a la tia Kathleen, que su sobrina (yo, mismamente)había acudido a solicitar sus servicios, vestida muy inadecuadamente...(llevaba unos vaqueros , unas sandalias y una camiseta de manga corta)... Pasados tres años, se murió la pobre tia Kathleen. Su hermana, quiso que los funerales se celebrasen en la Iglesia de costumbre...la de Don Ig...argumentando que era el lugar...dónde habiamos vivido siempre...y dónde la tia Kathleen ,tenía a sus amigos y vecinos . Se celebró el funeral, pero...LLegamos a la Iglesia...nos sentamos... aparece Don Ig...y...comienza diciendo que aquella es una misa en honor a Santa ...noséqué...Celebra la misa...y se va hacia la Sacristía . Aparece un sacerdote(desconocido) y sigue con la misa, que dejó interrumpida Don Ig. Cuando está a punto de terminar la misa en honor de Santa noséqué...dice: También rezamos por el alma de (la tia Kathleen)... y desaparece hacia la Sacristía. No se ha celebrado el funeral...Don Ig se ha negado a celebrarlo y el otro sacerdote, sólo hace mención a mi tía...al terminar una misa( que no, un funeral ). No decimos nada...a todos los que allí estamos nos parece, un desafio, un castigo, una burla...hacia la tia Kathleen...y hacia nosotros.Todos los asistentes al funeral cuchichean ...es el primer funeral...que no es funeral. Yo no doy crédito...me tiemblan las piernas...y me levanto para ir a la Sacristía...mi madre me detiene...mi tia me redetiene...y lo único que logro decír...antes de que me impidan entrar en la Sacrista...es: ¡Hijo de puta...te vas a acordar de mi padre y de mi tia...lo que te queda de dar misas...Cabrón!...Logro salír del cerco de mi madre y mi tia y corro a la Sacristía. El cura (desconocido)...muy asustado por mis gritos...me dice: Don Ig no está... y yo soy de otra parroquia.¡ Me quedo con las ganas de volver a acariciar la sacrosanta cara de Don Ig! .Efectivamente Don Ig, ha huido por la puerta de la Sacristía...(por la puerta trasera) ¡Cobarde!. Nos vamos de la Iglesia...con muy mal sabor de alma...y con la certeza...de que el funeral de mi tia Kathleen...ha sido una venganza de Don Ig...por haber osado contrariarle...por parte de mi tia Kathleen y de la mía. Pasa una semana y decido ir a visitar a Don Ig...pero esta vez , por sorpresa...ni para pedirle que rece por el cadáver de mi padre...ni que celebre el funeral de la tia Kathleen...Esta vez es para pagarle ...por los servicios NO prestados. y ya que a Don Ig...mi vestimenta no le pareció adecuada, cuando fuí a su iglesia...me visto de la forma más INCORRECTA...INMORAL E IMPROPIA ...que consigo agenciarme en los armarios de mis amigas. Son las ocho de la tarde, misa de beatas. La iglesia está repleta de mujeres enlutadas...rezosas...perezosas...prejuiciosas. Una mujer ...rubia platino, de descomunal melena rizada...minifalda de cuero negro (cortísima y ceñidísima), botas sobre la rodilla (mosquetero) de charol negro y altísimo tacón, cazadora de cuero negro...ceñidísima, y nada bajo la cazadora ...entra en la Iglesia...e inmediatamente , todas las miradas se clavan en ella...¡Cómo cuchillos!.¡Qué escándalo!. Se sienta en el primer banco...y espera que empiece la misa. Los cuchicheos de todos los que están detrás de la rubia platino...se hacen más fuertes al salír el sacerdote de la Sacristía e ir hacia el altar. El sacerdote...Don Ig...mira a la rubia...vuelve a mirar...y vuelve...va hacia la rubia platino,encolerizado ...y se detiene poco antes de llegar a ella...dá la vuelta y se encierra en la Sacristía. Se suspende la misa. Una beata...dice por micro...que Don Ig , está indispuesto...y si quieren asistir a misa...tendrán que esperar a que venga otro sacerdote. La rubia platino se levanta y va hacia la Sacristía...la beata no la deja entrar...la rubia toca a la puerta y dice:¡ Don Ig...espero que no haya huido por la puerta trasera...es que quiero pagarle ...que no nos ha cobrado el funeral de mi tia Kathleen!.¿Cúanto cobra usted Don Ig...?. La beata entra y sale...¡Váyase usted señorita...Don Ig...está indispuesto...ha dicho que no es nada...que no le tiene que pagar nada...! La rubia platino sigue gritando a la puerta: ¡Gracias Don Ig... siempre he sabido que es usted un ser generoso y altruista...Es usted un Santo...Quede usted con Dió , Don Ig...y muchas gracias!.¡Don Ig...espero que mi vestimenta de hoy...le haya parecido apropiada para asistir a sus soporíferas, estúpidas e hipócritas misas...Me he vestido expresamente para el evento!...Con Dió... Una beata, la única que esbozó una sonrisa, al pasar la rubia platino hacia la puerta de salida...murmuraba : ¡Dios mío...si lleva más cuero en las botas que en la ropa!...¡Pero, está mona!... (Creo que le han quitado el habla el resto de beatas...y ya no la dejan ir a jugar a las cartas ...a la Asociación. Don Ig...sigue bajando la vista cada vez que se cruza en la calle con la rubia platino... de las botas de mosquetero...y maldiciendo el dia...en que celebró su primera comunión)...je je je.

¿Qué diablos haces ahí observando mis teclas?...¿Eh?...¿Acaso pretendes quitar algo en claro de todo lo que tus escrutadores, críticos y miopes ojos...lean?.¡Ni lo sueñes...ni en el más remoto de los hipotéticos casos...en que entendieses una minima parte de lo plasmado aquí...lograrías descrifrar una sóla vocal...!. Puedes dejar vagar tus ojos ...por este lugar...Puedes tratar(inútilmente) de dar por entendido algo que parece obvio...hecho...claro...diáfano...sencillo...fácil...frágil...vulgar...zafio...Puedes restar silencios a lo no dicho...Puedes sumar dichos a lo callado...Puedes soñar que has visto el engendro soñado...Pero ....jejeje ya puedes empezar a dormír de nuevo...todavía estás despierto...y no habrá hallazgos engendriles durmientes...Puedes emponzoñar la virtualidad de la irrealidad...Pero...jijiji ya puedes empezar a utilizar los aperos de higiene...la epidemiología de la ficción se ha enquistado en la realidad. Sólo conseguirás quitar esta veladura, en el preciso momento...en que dejes de juntar frases...de aparearlas...de seguír un orden cronológico y lógico...Vuelve a empezar...y busca...no encontrarás...No se puede buscar en la noche...la oscuridad.¿ Con qué ...tienes pensado alumbrar?... MISS OLI:- ¿Con quién hablas , Sor? SOR:- ¿Tengo que hablar con alguien, Miss Oli?.¿Acaso no puedo hablar conmigo ...yo misma...propiamente dicha?...¿Eh?. MISS OLI:- ¡Naturalmente, Sor...Por mí, como si te pones un piercing en un ovario y te haces un tatoo en la meninge...no te jo...! SOR:- ... Miss Oli:-Oye...Monja y si administrases mejor esos gramos de mala hostia...que te sobran...¿no crees que tendriamos un diálogo más equitativo? SOR:- Oye ...Oli y si le dieses un toque de queda a tus teclas y te exiliases en el anonimato escribiente...¿no crees que tendrías más posibilidades de no terminar esta noche...en el último cajón del desván...? MISS OLI:- Creo ...Monja...que lo mejor es que soples la vela...y te desaceleres un pelín...y si la almohada te dá una patada...siempre puedes recurrír a maldecír a esos sueños...que no tienen ningún ánimo de lucro e intención de procrear... SOR:- Cuando te canses de intentar "crecer" a tus teclas...Oli...me lo hagas saber...Hasta entonces...la que va a soplar...eres tú...querida... Dulces sueños de tecla...Con Dió...¡Desteclea bien! MISS OLI:- ¿Monja...algún día dejarás de sublimar tu cordón umbilical con ese cinismo tan eximio? SOR:- Si, Olí...en el mismo momento en que deje de ver flotar a mi alrededor, las ruinas de la estupidez... MISS OLI:-...¡Si que estás mal...Me piro...Bye! SOR:- ¡Con Dió...!...¡Y tú...cotilla...deja ya de observar...Me piro con Miss Oli...Así que se ha terminado tu escrutar...miope ...cansino...vagar por este lugar!. OLI...NOS VEMOS A LA HORA DE NO VER...