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April 29 El HOMBRE DE LOS OJOS DEL FRIO.Tenía los ojos verde de campo...y un acento agreste en la mirada.
Su pelo de plata armonizaba con el hielo de sus pestañas y su
sonrisa congelada. Era una madrugada, puede que ...de algún fin
de semana. Me pidió un cigarrillo...y encendió el mismo con la
llama de una historia,todavía ... no apagada.
Apoyaba un brazo a la logística de la barra del bar...y recreaba su
mirada de mármol sobre la mía...como un relámpago sodomizando
al silencio. Acompañaba su puesta en escena... un White Label con
refresco de Cola...mi cigarrillo balanceándose en sus labios...y dijo
ser un tal José...gallego de nacimiento y vasco de propio ser.
Verde que te quiero verde...diría Lorca, en un precognitivo intento
de imaginar sus pupilas de cera polar abrillantadas. Verde que te
quiero verde...decía yo...tratando de descodificar las palabras de
sus ojos ...que no escuchaba.
Y...contaba que era un hombre duro...que no sabía llorar cuando
la tristeza dormía en su cama...mientras una subversivas,traidoras
perlas saladas, nadaban por sus mejillas y descubrían el color de
su auténtica cara. Daría mis pecas por entrar en el armario donde
escondía su verdadero sentír...su sublime sensibilidad amortajada.
Devorador de enigmas...lapidador de supuestos...creador de certezas
insuperable investigador jeroglifando sonidos y formas de los otros,
a los que cedía siempre el asiento...y él...siempre viajaba de pie...
y con el abrigo puesto.
Desayunaba con la autocrítica y se enfadaba hasta con su espalda...
cuando creía que su vivír era una quimera animada.
Sumaba números a la vida e imaginaba que de ese modo, lograría
cambiar ...lo que su sentido del futuro ya tenía archivado.
Restaba importancias al pasado...minimizando los riesgos del dolor
que le había causado..."pintan"do canas...nunca "pintan"do bastos.
Restaba sumandos a los alcanzado ...y no aceptaba que fuesen tan
sumisas las ciencias inexactas y los quebrados.
Bebía el alma con la espuma que de una Heineken, en un vaso de
"hiel"o picado hasta el borde...había derramado.
Fumaba la existencia con el humo de un LM...y lo consumía con el
tierno aliento ...de los sueños...que por no soñar no había logrado.
Cenaba las penas...con un sólo de violín...y una botella de frio
se a"cava".
Se abrigaba la inteligencia de bufanda color musa claro"musiña"
para salír a pasear las noches de frio no entender nada.
Valiente soldado sin cuartel...luchador infatigable cuando se
internaba en el ardor de unos labios...en el fragor de la batalla.
Intrépido capitán de un barco de sensualidades, cuya bandera
ondeaba ...sobre sus sábanas claras.
Se paraba su Viceroy...a la hora en punto...y aparte, en la "h"
ora pro nobis,en la a"hora" ...y el después.
Y...si no le hubiese encontrado...el no encontrar ...no me hubiese
importado.
Y...juro por los cuadros de mi falda...que en las noches de lágrima
llena...nadie como él acarició mi espalda.
Y...juro por Gene Kelly y Fred Astaire...que si no consigue adiestrar
sus pies...iniciarán una querella contra él...mis zapatillas de baile...
y mis zapatos de claqué.
Y...me debe un cigarrillo...yo,el placer de haber visto el humo
sobrevolando su cara de niño.
Y...se llama José y juro por todas las Musas( que no poseo), que
jamás hombre alguno, excepto él...ha conseguido hacerme pedír
perdón con una sonrisa en los labios.
Y...se llama José y juro por todos los Dioses (en los que no creo)
que jamás hombre alguno, incluido él, ha conseguido hacerme
rezar el "Jesusito de mi vida"...sin una tremenda carcajada en
los mismo...labios.
Y...se llama José y juro por todas las letras de mi teclado...
(mi querida Miss Oli, Olivetti Dora), que jamás hombre alguno,
excepto él...ha conseguido hacerme jurar tanto...con tanta
placidez en las manos.
Y...se llama José...Y...
(Para Josetxu, por haberse "perdido", de nuevo...conmigo,
camino de ...algún lado).
SorMalízima-08
April 01 Poalla en Camelle30/01/2008 Poalla en Camelle... Una niebla calzada con morriña gris...cubría con su huella , aquel largo y mohoso muelle...adornado en un pasado , no lejano, de alpargata azulcielo. Las rocas despeinadas...que lo abrazaban, susurraban desesperados silencios de abandono de si... y...hasta el atardecer les venía pronto. Era la agonía de la muerte solapada por una ausencia.
Tras ellas, en una esquina, majestuosamente ruinosa... dormía una pequeña cabaña de maderas.... acariñadas `por los frios labios de Olvido...que mecida por unos lastimeros ecos de apnea...dejaba onirico testimonio de un haber estado ...que jamás tenía que haberse ausentado. Ni el frio ...ni el calor se dejaban ver sobre el desolador conjunto...sólo un aire de nostalgía calentaba y enfriaba el velo , que simulaba tapar lo vivido. En su interior, no sobrepasado, mi mirada enclaustrada imaginaba su rostro inacabado , por el paso del esperar... por el paso de no imitar, de no acatar, de desobedecer al Sistema, a la Vida, al Aire, al Mar... por el paso de su pura y propia genuinidad.
Una imaginaria sonrisa se acomodó en mi mente... al pensar que El estaría en el interior de aquella cabaña curando las heridas de su ajada piel interior...adosando mercromina a un exterior que le era extraño...cosiendo rocas, hilvanando pinturas...perfilando formas ....no MiróGaudíanas...formas propias...las suyas...las de Man.
Las rocas desmaquilladas, pero ...todavía engalanadas de una fiesta pasada, ya no sonreían. La cabaña...amortajada ya no respiraba...Y El ya no estaba. Y su aliento...teñido de finísimas gotas de delirante poalla...le susurraba al oido de mi no escuchar...un mensaje, al tiempo que su autismo se adueñaba de mi griterío.
Y... me alejé con los zapatos de la esperanza empapados de él... Y el espectáculo de aquella morriña hidratada de gris, que cubría todo lo que Man había vividamente soñado...acarició mi espalda ...Y... en la lejanía, sentado sobre una de sus rocas... semidesnuda la piel y descubierta el alma... el Alemán de Camelle me sonrió su grito de Libertad ...Y... mojada mi cara interior...me alejé por el mismo camino que había llegado...zizagueando al paso, el orgullo de haber podido presenciar ...la huella de su haber sido y estado...LIBRE.
Sormalízima-08 (Para Josetxu, por haberse "perdido" conmigo... camino de Camelle)
Hola. He vuelto,si...¡Pero poco, eh!. Un escrito `para una vuelta...espero que duradera.
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