Aparcó su furgoneta de color gris en la parte trasera de aquella iglesia. Eran las ocho de la tarde. La iglesia estaría llena de adeptos a la fe. Entró en la iglesia, caminó despacio por un lateral libre de bancos y se encaminó hacia el altar. La misa, todavía no había empezado y el sacerdote perfumado con unas gotas de rutina necrótica... monótona... preparaba el evento religioso. Colocaba y manoseaba aquellos aperos de labranza sacra con tanta indiferencia ...como lo hubiese hecho Karl Marx ........................................................................................... Se colocó detrás del sacerdote. Alzó su brazo al aire...empuñando su Magnum y gritó, en un tono...entre dominante y dogmático: ¡Esto es un atraco...todos los rosarios al suelo.!.¡Acérquense en fila de a uno...y depositen en el suelo el contenido de sus bolsos y carteras...con orden y el debido respeto al lugar en el que nos hallamos!.......................................................................... La primera beata abrió su triste y negro bolso...Llevaba un consolador...y bastante dinero...La segunda...tercera...cuarta etcétera...hicieron lo propio con los objetos que portaban en sus bolsos y carteras. Entre los objetos más "pintorescos" se hallaban:...Una pequeña cajita de pastillas anticonceptivas...Una caja de preservativos (de sabores)...Varios frascos de afrodísiacos...Varias tarjetas de casas de alterne y relax privadas ...Acompañados todos estos, por los correspondientes misales y rosarios.......................................................................................... Una vez que las beatas...(sólo había un hombre) dejaron todas sus pertenencias en el suelo. Aconsejadas por la suave voz del atracador...se dirigieron a sus asientos. El atracador pidió por favor al sacerdote, que guardase todo aquello en las bolsas , que previamente habia dejado en el suelo. Le ordenó vaciar en ellas...los cepillos y las limosnas ,(que, sin duda, el sacerdote guardaba celosamente) Y sin dejar de apuntar a la entrepierna del sacerdote...le dijo: ¡Oh...usted perdone, Pater...Se me ha olvidado recoger sus pertenencias. Deposite usted el contenido de sus bolsillos en las bolsas...por favor!. El sacerdote...muy alterado...comenzó a depositar el arsenal que guardaba en sus bolsillos...:Una tarjeta de un club gay...La foto de un adolescente ...desnudo...Un par de porros. Una caja de chicles de menta...Varios preservativos sueltos...( no eran de sabores)...y un fajo de billetes de quinientos........................................................................ El atracador se hizo cargo de las bolsas de las dádivas. Se subió al púlpito y se dirigió a los presentes: ¡Queridos hermanos, me encuentro aquí para celebrar el sagrado requisamiento de vuestos pecaminosos objetos . Para librar vuestras mentes y vuestros cuerpos de todo pecado. Vuestras generosas contribuciones económicas serán entregadas a gente que lo necesita más que unos pocos...buenas y sanas gentes. Todo el dinero recaudado por mí...será entregado a ...A esa chiquilla , que su madre ha echado de casa, por haberse quedado embarazada...A ese parado, ex marido, cuya ex mujer ha puesto en la calle...A esa ex mujer, que tiene tantos hijos como deudas y ningún trabajo...A ese niño cuyos padres maltratan...A esos padres cuyo hijo arruina la vida...A ese joven que no tiene medios para adquirír una vivienda y tiene que soportar la tiranía de sus progenitores...A ese anciano, que es mal cuidado en algún Centro de la Tercera Mugrosidad... A ese hijo que no tiene padres...A ese padre que no tiene hijos... A todos ellos llegará esta recaudación. Los objetos "pintorescos" os los podeis quedar...y disfrutadlos...en la soledad y el silencio de vuestra Gran Mentira...!............... Mientras salía de la iglesia del brazo del sacerdote y sin dejar de apuntar con su Magnum a la entrepierna de este...sonreía a aquellas mujeres ( y al único varón)...y les daba las gracias. Desbloqueó la puerta. Salió con el sacerdote y se dirigió a su furgoneta. Afianzó el brazo del sacerdote, sin dejar de apuntarle con la Magnum. En el momento que arrancó el motor de la furgoneta...lo soltó y salió corriendo.......................................................................... El sacerdote...sin dejar de seguír con la vista a la furgoneta... Negando con grandes movimientos de cabeza...repetía :¡ No...no puede ser...Está disfrazada...No puede ser una monja...No puede ser...!.¡Súcubo!. La turba de beatas encolerizadas...rodeaban al sacerdote...al tiempo que proferían toda clase de maldiciones veladas ...a la Monja Atracadora............. De repente...la furgoneta dió marcha atrás ...y se acercó a la sacra multitud...La monja sacó su cabeza por la ventanilla...al tiempo que decía : ¡Ustedes perdonen...se me ha olvidado presentarme...Soy Magnum ...sor Magnum...con licencia autoconcedida para requisar...Queden ustedes en paz...Con Dió... ! Y aquí...doy por semi finalizada esta... Magnum Opus de Sor Magnum........................Sor Malízima-2006 .............................................................................. (A estos no los mato...que ya bastante joios...han quedado sin el dinero y sus "pintorescos" juguetitos... Ja ja ja )............................... ............................................................................ (Dedicada a P.M...por haberme enviado la foto de SorMagnum...que me ha inspirado esta "historia" )......................................................................... (Gracias... a la colaboración desairada de la Agente Teclero 666 Sor Malízima...con licencia "pa de escribí " y "pa de molestá"y a su ayuda de tecla, Miss Olivetti Dora...sin las cuales...esta Magnum Opus no hubiese podido llevarse a efecto...jijiji)

Manuel...era un autócrata de si mismo. Un oligarca de sus células. Poseía una mente retráctil y una fragilidad interna que compensaba con su fortaleza física. Acompañaba a todas estas escarmouche sensitivas...una vetusta impresión de las palabras Moral y Ética. Era un ectoplasma físico...castigado por una ubicuidad reprimida, oscurantista...que se hacía luminosa y vagaba penando...por toda su eterna cultura sexual caquética. Antes de su protohistoria, ya había escrito su fracasado guión con letras fluorescentes ...en el Broadway de su Vida...y el epílogo era un diagnóstico de alarmante necrosis de autenticidad. Padecía , desde muy pequeño, una gonorrea de avance ético irrecuperable. Nunca había experimentado el sentido ufano de si mismo. Iletrado de su ego, desde su descubrimiento, habia paladeado un anacronismo corporal con respecto a su mente...vacía de empirismo, objetividad y racionalidad. Anacoreta, asceta, ermitaño y cenobita de su propia identidad física... había sido abducido por María...aquella mujer a la que amaba ...mucho más... de lo que se odiaba a si mismo...///////////////////////////////////////// María...era una plutócrata de su cuerpo. Una subversiva de su propio entendimiento. Poseía una mente apócrifa. Y ...aunque, no sabía muy bien de que manera se habían escrito las páginas de su piel, siempre , desde su génesis más primaria, había amado la Vida. Era una preciosa onomatopeya de un sensual suspiro...vital...hermosísimo. Y ...desde siempre, había estado sumergida en el afotismo de su forma física. Era muy extrovertida...y sus tacones pisaban al ritmo de una hilaridad ...que apagaba cualquier otro sonido. ///////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////// María entornó los párpados y se dejó caer en su cuerpo ...y en el de Manuel. Siempre lo había amado...siempre, pero no soportaba sus celos, su eternos reproches...y por eso lo había dejado.////////////////////////////////////////// Manuel acariciaba sus senos. La amaba...siempre la recordaba amada, pero no soportaba los celos que le producía su carácter...Esa generosidad de vistas corporales...Esa ingenuidad inexistente... extrapolarizada hasta su más profunda respiración. La amaba...pero no podía vivír con ella ,porque lo poseía por entero... Lo restaba...Lo dividia. No le dejaba ser y estar...y por eso la había dejado.////////////////////////////////////////////////////////////////////// Ambos se añoraron...se desearon ...y volvieron a buscarse. Allí, en su pequeño apartamento...estaban los dos...Se abrazaban...Se reconocian...Se sentian. Se habían prometido no volver a alejarse...nunca. María se sumió en el delirio ...que la piel de él le ofrecia. Manuel se acopló a la magia de la suavidad de ella. Hacer el amor entre ellos...siempre había sido una experiencia única, exclusiva...Era el éxtasis... Pero, aquellos momentos eran los de mayor pasión y entrega que ambos habían compartido nunca.////////////////////////////////////////////////////////////////////////////// María... abrío sus ojos y lo observó. El tenía la vista fija en ella...pero, la mirada perdida...situada en cualquier otro lugar...no allí. Su cara era una mueca distorsionada...entre grotesca y perversa. Una idea acudió a la mente de ella y una palabra...¡Muerte!...Y su cuerpo se encrespó y su mente...se nubló. Manuel ...acercó sus manos , a el cuello de ella... Apretó...apretó y dijo: ¡No volveré a tenerte...por eso voy a perderte!. María cerró los ojos, sonrió y dijo: ¡No volveré a perderte...por eso no volveré a tenerte...! y dejó de sonreír.////// María se marchó discretamente. Manuel preparó su mise en scéne y se acomodó al lado del cuerpo sin aliento de ella. Sujetó con una mano una copa de champagne y con la otra...un tubo de pastillas...Las apuró, dejó descansar la copa sobre el frio vientre de María... y se abrazó a ella...Sé durmió ...se fue trás María...También él ...se marchó.//////////////////////////// Encontraron a Manuel abrazado a su propio cuello...Llevaba un vestido de mujer y unos zapatos de tacón...Sobre uno de sus brazos colgaba un bolso...y estaba sin afeitar...Su larga barba, tapaba y deslucía una sonrisa que se intuía de felicidad...En el suelo de aquella parafernálica habitación...los vaqueros de Manuel ... escondian una barra de labios...de color rojo... sangre./////////////// _¿Vecina, te has enterado que se ha suicidado ...ese chico tan timido del Quinto A ...?.//////////////////////////////////////////////////////////////////////// _Sí...por lo visto, era algo andrógino...hermafrodita...osea...maricón...////////////////////////////////////// _¡Y con lo macho que parecía...Y qué callado lo tenía!.////////////////////////// _Dicen que tenía mucha ropa de mujer en su habitación...zapatos de tacón...bolsos y cosméticos...//////////////////////////////////////////////////// Y...No tenía un armario...¡No tenía un armario...!...No...no tenía un armario...////////////////////////////////////////// _Sormalízima- 06 _

A little old man and a little old woman have a house on a farm...Así dá comienzo una historia...que una mala noche...me ví obligada a contar a mí hijo. De todos" los cuentos"... con los que he dado las buenas noches a mí pequeño... the Gingerbread Man es el que me ha costado mayor esfuerzo relatar. Lo he leido con gafas veladas...acosadas por algunas...muchas, insumisas lágrimas ./////////////////////////////////////////////////////////////// The Gingerbread Man...es la historia de una galleta con forma de hombre...que es cocinada por la esposa de un viejo granjero...para ser obsequiada a unos niños que los visitan. Tan pronto la galleta está cocinada y la vieja granjera la quita del horno...la galleta salta de la bandeja y huye de la casa...El viejo y la vieja granjera , intentan detenerla ...rogándole que se quede...ya que tiene que ser parte del Té...La galleta no deja de correr y gritar : ¡No...no...no one will have me for te,ja ja ja !.(No...no ... nadie me tomará con el té, ja ja ja). Durante su huida por el campo...se encuentra con unos caballos, una vaca, un perro, y un gato...de los que huye...burlándose de todos ellos y alardeando de su rapidez. El viejo y la vieja granjera, los niños, los caballos, la vaca, el perro y el gato...persiguen al Hombre de galleta...y ninguno le puede alcanzar. De pronto se encuentra frente a un rio...Gingerbread Man no sabe nadar...no hay ningún bote en la orilla. Una Zorra , que nada tranquilamente...le ofrece su ayuda...El Hombre de galleta...se sube a su lomo...y sonrie...volverá a burlar a todos los que le persiguen. La Astuta Zorra...deja de nadar...estira el rabo y lanza al Hombre de galleta sobre su cabeza . Mientras Gingerbread Man ...sigue gritando y burlándose de los que en la orilla le miran con impotencia y una enorme tristeza: ¡No...no ...no one will have me for te, ja ja ja! (No ...no ...nadie me tomará con el té, ja ja ja)... la Astuta Zorra ,con una sonrisa, baja la cabeza ...abre la boca...y se deja de escuchar a Gingerbread Man./////////////////////////////////////. En una mano llevaba una maleta con toda su vida arrugada y descolocada...amontonada. En la otra... la mano de su pequeño hijo. No había nadie en el puerto...Ningún barco...Ningún capitan ...Ningún pasajero. Sólo ella , su hijo y su maleta. De pronto, observó la silueta de un hombre, que desde lejos, echaba las manos a la cabeza...sin poder decirle adiós...Era él...Era como el Hombre Galleta...the Gingerbread Man...Aquel hombre que la habia utilizado, sometido, humillado...roto y alejado. El era una galleta,que corria sonriendo... prepotente y cruel. Ella era como una pequeña taza de té, de porcelana inglesa...Elegante por fuera y muy frágil por dentro. Pero El...no lo sabía... jugó con ella y con el ´té que había en su interior...Lo derramó...Astilló su delicada porcelana y rompió su asa...La pequeña taza de té...fue rota `por el Hombre Galleta..., corredor abusador...esclavizante capital...espiritu burlón de masa de harina de otro costal. Ella se iba...Atravesaría el rio...que la alejase de el correr hiriente de Gingerbread Man...Estaba harta de caminar deprisa trás su sombra y trás él...No había ningún barco...ningún capitán...Sólo Ella , su pequeño hijo y su maleta...No se quedaría a ver la burlesca sonrisa de Gingerbread Man...///////////////////////////////////////////////////// Siempre se puede aprender a nadar...siempre se puede dejar de perseguír ...Siempre hay una orilla de un rio...Siempre un nadador sin ayuda de flotación.../////////////////////////////////////////////// Y sin embargo...todos sabian nadar...todos...excepto Gingerbread Man...////////// (Todavía no he contado el final de este cuento a mi hijo...Uno de estos dias ...lo haré....)////////// (The Gingerbread Man, by Fran Hunia, Ladybird Books. 1993) (El otro "cuento" ...by Sormalizima. 2006 )