No quiero estar sin tí...Si tú no estás aquí no sé ...que diablos hago amándote...Si tú no estás aquí me falta el sueño.. lalalaalalaaaaaaaaaaaaaaaaaaa......................................................... MISS OLI:- ¿Cantas, Monja?...Hi,¿Cómo estás ?......................................................................................... SORESCRITORA :-¡Tìpica pregunta ...sin interés alguno...que se hace con el único propósito de dar la lata...matar el propio aburrimiento o sencillamente...para cotillear...! ..................................................................................... MISS OLI :- No quiero entablar ningún tipo de diálogo ni similar... contigo...No estoy aburrida...Y No soy cotilla...Lo único que me motiva a preocuparme por tu estado físico y psicológico es que...(en el fondo...la aprecio) no deseo que estés de mal talantillo ...y maltrates mis teclas al pasar... ¡Puro interés mecánico ...privativo y de supervivencia tecnológico! ............................... SORESCRITORA:-( Es tan estúpida) ..................................................... MISS OLI:- ¿A quién le dices: No puedo estar sin tí ?...Monja, cuando tú cantas...es por no dejar de testigo al cielo de un grito de desparasitadas maldiciones.................................................................................... SORESCRITORA :- ¡Cierto , Oli...!...Creo que he perdido a alguien ...a quién quiero mucho...y decía quererme ...también...¡No me compadezcas...ni me susurres ...con una sonrisa: ¡Eres insoportable, Monja !...¡Lo sé...!.............................................................................................. MISS OLI :- Sin duda ...eres una pared de insoportables ladrillos...pero en este momento... eres prisionera del ¿desamor?...¡Se te nota en la mirada!...No podrías ver el sol ...ni a dos de metros de tí...Prefiero escuchar tu voz...maldecír , Monja...que tener delante esa mirada de Lacoste...congestionado...suspendido...postergado...pendiente de un diván de atención sentimental `primaria........................................................................................... SORESCRITORA:-¡Ni lo sueñes...Oli...antes que veas una lágrima mía...verás a Las Meninas...con un orgasmo pictórico en los rulos...!.............................................................................................. MISS OLI :- Deja que pase de largo ese maremoto ,monja...Dibuja en tu mente un ..."no pudo ser" ...y delira esta noche en vela con tu almohada...sublimando ese sueño...que no llega...bajando por las caderas de el alba...con los ojos puestos en un techo estelar sin tirantes ni pantalón de lucecitas.......................................................................................... SORESCRITORA :- Gracias...Oli...Contigo a mi lado las amarguras...no se notan...se clavan directamente en el alma...con doble pértiga e impresionante caida en la arena del consuelo.......................................................................................... MISS OLI :- Monja...siempre has huido de la sombra del Sentír ...Ya no tendrás que esconder...agachar...acallar...cerrar la mirada a esa puerta...en la que has puesto esa señal de "no pasar".................................................................................. SORESCRITORA :- No, Oli...Esta vez...quería abrír...quería quedarme...lo quería...Pero...Te advierto...que no conseguirás que quite prendas a mi alma...ni perfume con mi dolor...el aire de tus teclas............................................................................................. Me piro a dormir , Oli... esto...'¡Duele!...y me voy cantando... Derramaré mis sueños si algún día no te tengo...Lo más grande se hará lo más pequeñooooooooooooo ...Nooooooo quiero estar sin tíiiiiiiii...Si tú no estásssss aquíiiii me sobra el aireeeeeeeeeeeeeee...Si túuuuuuuu no estás aquíiiiiiiii la gente se hace nadieeeeeeeeeeeeeeeeee No quieroooooo estar sin tíiiiiiiiiiiiiiiii...lalalalalalalalala............................................................... MISS OLI :- (Joder...Y yo que siempre he creido que era un aglomerado irregular de mármol...)

Mercader, traficante...más que náusea das tristeza. No has rozado ni un instante la Belleza. (L. E. Aute).-------------------------------------------------------------- Dicen que... correr por el campo pisando flores ...sin ningún pudor...es cosa de cobardes.------------------------------------------------------------------------------------------ Dicen que... cuando un silencio estrangulado, grita reproches a tu oido...produciendo eco en el subconsciente de la conciencia...el refugio de un mamífero acéfalo sin entrañas...es sublimar su propia incapacidad, hiriendo y golpeando la debilidad de otro. -------------------------------------------------------------- Dicen que...la invalidez... que le produce ese grito de malestar ,la utiliza para resarcirse y evadirse de su propia debilidad.---------------------------------------------- Dicen que... los niños y los adolescentes ...son el mejor instrumento, el mejor caldo de cultivo para saciar la sed de venganza...para ocultar las frustraciones...para negar las culpas...de esos mercaderes, traficantes , mamíferos acéfalos...submultiplos de un desaforado oginismo paternal. Digo que...eres un plagio mal efectuado...mal iluminado...mal dibujado de Paternidad.------------------------------------------------------------------------------------------- Digo que...eres un padre ...minusválido...disminuido sensitivo... ave rapaz del inaccesible conocimiento de tu fingida y mal llevada paternidad. Destructor masivo y obsesivo compulsivo de la sonrisa de un niño , cuyo único délito ha sido...ser el producto de el apareamiento de su Madre y de tu propia ...irresponsabilidad. Animal sin células humanas primas. Imparidad del sentír ...de una inocencia que dañas ...`porque te ves imposibilitado para controlar la ira del dolor de tú subdesarrollado anormal ... movimento cerebral .---------------------------------------- Digo ...que eres ... Incapaz de asumír tu fracasoy tu parte de culpabilidad. Incapaz de mantener limpia la piel adolescente de alquien que no está inscrito en el padrón , en la tregua...en la cumbre nevada de paz--- que su Madre y tú...no habeis nunca logrado alcanzar.--------------------------------------------------------------------------------- Digo...que eres un Incapaz reptil alado...viciador de un aire limpio y sano...en el que no dejas volar a un pequeño pájaro ,a cuyas alas estás arrancando mechones del derecho a su tranquilidad y felicidad... obligándole a dejar de volar...----------------- Digo ...que eres un Incapaz acabado principio del despropósito irracional,de un encallecido salvajismo humano del sentír...que antenta contra todo principio de conciencia paterna y humana del tipo más elemental.------------------------------------------------- Digo ...que eres un Incapaz paleontólogo de la introspección exacerbada... del afotismo macabro... de esa radiografía de tu génesis acre , podrida...enterrada en una mentira de superioridad,acertado bien hacer y posesivo directo de la razón y la verdad.-------------------------------------------------------------------------------------------------------------- Digo...que eres un Mediocre e involutivo mamífero...Guirnalda caida de la fiesta del sentír natural... Asesino de la inocencia de las pecas de un adolescente...al que hoy he visto llorar.------------------------------------------------------------------------------------------------- (Para un "padre" sin vocación...y un ser afectado de una grave disfunción humana y natural...Para un "incapaz"...Para un "cobarde padre" que utiliza a su hijo...para vengarse de su fracaso personal...Para un hijo de "fruta"...que haberlos hay...Algún día tendrás que pagar factura ...por esas lágrimas...que gratuitamente...has robado a la inocencia ...y lo harás...)----------------------------- By Sormalizima-06

Se levantó de la cama para ír al baño. Al regresar a su cuarto...observó una luz al final de aquel largo y abisal pasillo. Al mismo tiempo, su infantil colonia fue absorbida por un perfume dulzón ...era jazmín. Y fue entonces cuando... arropado por aquel resplandor ... lo miró. Era un hombre alto y delgado. Llevaba un sombrero de ala ancha y tenía la barba y el pelo rojos. Elle, por aquel entonces...tenía, tan sólo, ocho años.--------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------- Nunca más volvió a ver al hombre del pelo rojo...Pero desde esa primera y única visión, no dejó de soñar con él. El hombre del pelo rojo se había convertido en parte de su cotidianidad. Pasados algunos meses...su madre la llevó a la consulta de un psicólogo. Aquellos sueños, estaban transtornando a su hija. El psicólogo le dijo que no era nada importante...Sencillamente ,Elle se había inventado un amigo de pelo rojo...que crecía y vivía con ella...Cuando Elle madurase...el hombre del pelo rojo se iría , de la misma forma que había llegado. La mente de Elle estaba perfectamente...Había diseñado un ente...que sus conocimientos del devenír, conocer , ser y actuar... de su mundo infantil...necesitaba.---------------------------------------------------------------------------- Elle, tenía ya once años...y acudía cada día después del colegio a una clase de dibujo y pintura...Seguía soñando con el hombre del pelo rojo...y en clase lo dibujaba ...lo pintaba. Un día, el profesor de dibujo llamó a la madre de Elle...y le mostró los dibujos y óleos de su hija. Elle, siempre pintaba al hombre del pelo rojo...Tenía una clara obsesión por aquel hombre...y lo más extraño...era que intentaba plagiar a Vincent Willem Van Gogh...Pero ...lo que ya era absolutamente increible...era que Elle...no copiaba los lienzos de Van Gogh...los dibujaba y pintaba de memoria...sin tenerlos delante... La Silla, La casa amarilla, Un par de botas, Muchacha bajo los árboles, El doctor Gachet, Los Lirios, Los Girasoles...eran algunos de las pinturas de Van Gogh...que Elle intentaba plagiar. Más curioso todavía...resultó ...cuando el profesor le contó que su hija...pintaba al hombre del pelo rojo y `plagiaba sus obras...antes de saber que se trataba del genio Neoimpresionista Vincent Willem Van Gogh.-------------------------------------------------------------------------------------------------------------- Elle, acababa de cumplír veintidós años...Sus sueños eran casi tan adultos como ella...y seguían. Se hizo estudiosa de Van Gogh...conocía cada detalle de su biografía...de su obra...que seguía pintado. Y decidió que debía de visitar los lugares , en que su inseparable amigo onírico del pelo rojo ...había vivido. ------------------------------------------------------------------------------------------------------------- Estaba en Francia...concretamente en Arles...aquella ciudad al sur, que Vincent llamaba : "Su Japón del Sur"...Era el año 1990...ya nada era igual que en sus sueños. Los lugares eran diferentes...los edificios...los medios de transporte...la gente no vestía igual . Sus sueños se remontaban a épocas más remotas. Elle, trás muchos estudios y análisis de sus sueños, calculaba...que estos se desenvolvían aproximadamente en el año 1880... año en que Vincent ...vivió en Arles.---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------- Llevaba cinco días en Francia... Y no había conseguido identificar con la realidad , nada de lo que veía en sus sueños ... Una realidad que observaba minuciosamente, escrutando cada lugar...cada nota de la vida de Van Gogh. Decididamente... volvía a casa.-------------------------------------------------------------------------------------- Estaba sentada en un Café... Observaba a la gente ír y venír...cuando de improviso...sufrió un mareo y un olor muy fuerte a jazmín,aquel olor que acompañaba a cada uno de sus sueños, la invadió. Los grandes almacenes que estaban enfrente del Café ...se desdibujaron y en su lugar apareció un pequeño Café. Uno de aquellos Cafés que recreaban sus sueños. En la puerta...una muchacha de pelo negro y ondulado...le hacía señas...para que acudiese . No lograba verle la cara. Era una muchacha menuda y de baja estatura...parecía muy joven y vestía ropa antigua. Elle se levantó...cruzó la calle y se dirigió al Café. La muchacha entró y Elle la siguió...No conseguía ver su cara. El Café estaba lleno de gente...pero la muchacha le indicó que fuese hacia una mesa... Hacia allí se dirigió . Un hombre dibujaba en un blog un rostro de mujer...Estaba de espaldas...Cuando se acercó a él...y lo miró...lo reconoció al instante...Era el hombre del pelo rojo...Era Vincent Willem Van Gogh...---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------- Vincent seguía fumando su pipa y dibujando aquella cara de mujer...que no tenía rostro. Dibujaba a modo invisible...dando trazos con el carboncillo a la Nada de un rostro sin formas...sin sombras ...ni matices... no tenía ningún rasgo. La muchacha estaba detrás de Vincent ...y le susurró al oido unas palabras. Inmediatamente...Vincent sonrió, miró a Elle y comenzó a dibujarla ...la cara, el pelo...las cejas, los ojos. Terminó enseguida ...y se lo mostró a Elle... al tiempo que esbozaba una sonrisa de complicidad . Firmaba el dibujo...Vincent-1888. Elle miró el dibujo...¡Dios mío...Van Gogh...había pintado su cara. Era su cara ...la que estaba allí plasmada!. Volvió a sentír otro mareo y de nuevo el dulzón olor a jazmín . Cerró los ojos...y cuando los abrió...se encontró delante de una lápida...que parecía muy antigua...Había escrito un nombre...MARIE... /1864-1886./..Tenía veintidós años...igual que ella. Observaba la lápida...cuando un fortísimo olor a jazmín la hizo darse la vuelta...y allí estaba la muchacha del Café. Se acercó...Seguía sin tener rostro...Y... de `pronto , se dibujo en su cara una sonrisa ...y su rostro apareció ante ella... Tenía su misma cara...La cara de la muchacha era exactamente igual que la suya...Eran idénticas...La muchacha seguía sonriendo y...de repente... desapareció.------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------ Buscó datos de la muchacha que tenía su mismo rostro...Su hermana gemela en otro tiempo ...en otro lugar...y averiguó que se trataba de... una prostituta que solia frencuentar los Cafés...decían que estaba enamorada de el "Loco del pelo rojo"... el pintor...Y nunca dejaba de hablar de él. Aunque él...nunca había conocido su piel...Un día el "loco del pelo rojo"...decidió pintarla...en el Café donde ambos solian recalar ...Pero no logró terminar su retrato...Ella `padecía una tuberculosis y no pudo posar hasta el final ----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------- Estaba en el Aeropuerto...Regresaba a casa.... Estaba segura de que jamás volvería a soñar con el hombre del pelo rojo...y ...de que Marie...ya dormiría para siempre feliz ...entre lirios y girasoles...en la casa amarilla...en la silla de van gogh ...bajo los árboles...y deleitándose mirando su retrato acabado. Por fin...Vincent lo había terminado.---------------------------------------------------------------------------------------------------------- Sentada en el asiento de aquel avión...recordaba a la muchacha y el gran parecido que poseía con ella...y en ese momento...un destello de luz solar...la cegó...Se puso sus gafas de sol y miró por la ventanilla...El sol parecía un girasol...y en el medio...se dibujó un rostro...Era ella...Era Marie...que sonriendo...le decía ...Adiós...--------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------- (Elle, nunca encontró ...entre las obras de Van Gogh... aquel retrato...)----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------- By Sormalizima-06.

Estaba sumergido en un ingente atasco de tráfico. Golpeaba el claxon de su automóvil con auténtica desesperación e inicua saña. Aquella maldita mañana, tenía una importante reunión en su despacho. Llegaba tarde... Él era el hijo del dueño de la empresa y el máximo responsable. El atasco no se inhibía. Los cientos, miles, millones de claxon,incluido el suyo propio... no daban tregua al silencio... Acompañaban a aquella procesión de insumisos... rebeldes devotos de la inquietud , sus teléfonos móviles y el pitido del mensajero de su ordenador personal.......................................... De pronto... un silencio hueco, sordo ... autista ... le obligó a levantar la vista al cielo. Ya no llovía y empezaba a sentirse una ...implacable mano de bochorno, que comenzaba a extender sus dedos lentamente. Ni una sóla nube allá arriba. El cielo estaba tan limpio , que parecia respirar. Miró a su alrededor...nadie...nada. La calle, los automóviles, la locura...habían desaparecido.................................................................................... Miró a un lado... y un repentino remolino de viento polvoriento...hacía el postulado a un montón de ramas abrazadas unas a las otras...secas...yermas, que invitadas por su fuerte mano de aire , se adivinaba ... tenían como objetivo inmediato, acabar aquel vagar polvoriento sobre su persona............................................................................. Allí no quedaba nada...nadie. Sólo el caliente... axfisiante viento de aquel improvisado desierto, su automóvil y él. Miró a lo lejos...y divisó un edificio, que parecía abandonado. Era una vieja gasolinera...habitada por el polvo y las ramas, que lo castigaban. Las puertas y ventanas golpeaban un sordo eco a nadie. Parecía la recreación en directo de un film del oeste americano del más cutre estilo, que cinéfilo nostálgico alguno, pudiese albergar en su desfasada imaginación. El único elemento que parecía vivo... era un enorme seto, que se divisaba detrás de la gasolinera........................................................ Se acercó...Era un seto enorme...impresionante. Sus hojas eran tan inmensas...que podría ponerse encima de una sóla de ellas...con los pies separados varios centímetros. Buscó el final del seto y por más que su cuello alzó y alzó...no lo encontró. Comenzó a subír por sus hojas. No lograba ver el final. El seto se perdía en un cielo, que lo escondía, sin pudor alguno. Al poco rato de subír ...hoja a hoja, observó un destello especial en una de ellas. Se aproximó, y pudo ver a su preciosa esposa sonriendo...jugando con su dos princesitas...en la enorme piscina, que ocupaba el centro del hermosísimo jardín de su Mansión. Mientras su querida madre regañaba a las niñas ,por lo imprudentes que estaban siendo. Siguió subiendo por las gigantescas hojas . Otro destello...era su padre, estaba en su despacho, en la reunión, a la que él , no había podido llegar a tiempo. Aunque anciano, su padre seguía siendo el patriarca , el mejor hombre de negocios, el mejor y más cariñoso padre que se había autocreado...Igual que él mismo. Otro destello ...y otra hoja . En esta pudo ver su camino hacia el éxito. Había nacido con la suerte pegada al cordón umbilical. Poseía una cuna de plata, que con su esfuerzo y su incansable lucha se había convertido en una cama de oro. Así , logró triplicar el éxito de su progenitor. En otra hoja...titilante, pudo ver su universidad...ja ja ja. Allí estaba él. El mejor de la clase...el más luchador...y allí estaban las chicas y los amigos. Aquellos para los cuales...nunca había tenido mucho tiempo. Su vida social...desde los dieciocho años...fue la Empresa y alcanzar el éxito. Había llegado muy alto y poseía todo aquello que humano alguno pudiese desear............................................................................................. Estaba cansado, exhausto...Aquel seto , parecía no tener fin , pero tenía el propósito de llegar a conocerlo. Siempre conseguía lo que se proponía...aunque para ello tuviese que emplear todo... de todo su tiempo...Siempre............................................................................... Cuando iba a subír a una nueva hoja...se dió cuenta...que ya no quedaban más ...se habían desdibujado... El seto se terminaba allí.¿Ya no había nada más?. ¿Aquello era todo?.................................................................... Un inmenso cielo azulísimo y brillantísimo ...era la entrada del Todo...Y no había nada...nada más. Miró hacia abajo...las hojas se movian, se susurraban las unas a las otras y con ellas ...aquellos seres que tanto amaba... y lo amaban...aquellas sus cosas...aquella su Vida. Caminaba agotado, por aquel otro... desierto azul, cálido y silencioso...y comenzó a dejar de sentír nerviosismo ...a dejar de preocuparse...de correr hacia ninguna otra meta. Escuchó el sonido de sus teléfonos móviles que seguian sonando y el avisador del mensajero de su ordenador personal, allá abajo, acomodados en su precioso automóvil deportivo...y no dejaban de sonar. Esbozó una sonrisa y pensó...No importa...ya no importa...Mi carrera hacia un nuevo éxito...acaba de finalizar. Cerró los ojos y la tranquilidad , el sosiego...la paz...se mimetizaron con ´él. Al mismo tiempo...aquel latigazo...dejaba de castigar a su corazón............................................................................................ Entre el impresionante atasco, de aquella mañana lluviosa. Entre maldiciones y demás despropósitos estresantes de la fauna humana...se hacía paso una ambulancia...que aparcaba sus gritos, al lado de un hermoso automóvil descapotable...en el que se hallaba un hombre joven , tirado sobre su ordenador personal y aferrado a su teléfono móvil..................................... Desde lo más alto del Azul...sentado sobre el filo de un seto...él observaba ...el Atasco...los gruñidos de aquellos seres, la ambulancia...y a aquellos médicos, que hacian increibles esfuerzos para devolver a aquel hombre ...a el gran Atasco............................................................................................... Se quitó la corbata, los zapatos italianos, la carísima chaqueta americana y los tiró al vacio... con total indiferencia. Y siguió caminando por el dulce y cálido... desierto azul de algodón.............................................................. Y fue entonces...cuando despertó...Se alisó el roído abrigo que tapaba su sucia camisa y sus rotos pantalones de lana. Tomó sus bolsas de plástico. Se pasó una mano por el pelo. Salió de aquel automóvil...abandonado...en el que había pasado la noche.Y se dirigió ...sonriente...hacia el primer contenedor de basura del día. Acarició la botella que reposaba dormida en el bolsillo de su alma... del día anterior... Le sonrió a un trago...Hizo un guiño al cielo...¡y brindó por ...La Libertad y La Vida!......................................................... Y fue entonces...cuando comenzó a sonar un teléfono móvil... en el interior de una de sus bolsas...Y los focos de un impresionante automóvil deportivo...le regalaron un destello de pasión...Pero, esta vez...no despertó...No quiso despertar...