No está la Monja...coñe (con perdón). No está...que se ha ido de vacaciones (never he estado tan tranquila...y sóla...! En la Gloria...oiga usté!). Miss Olivetti Dora.

Era un...El, que vestía vaqueros y alas, de ningún color, excepto el suyo propio. Lo encontré una noche de copas estelares...en el bar Universo... Monologaba filosofías galácticas...sentado en la barra de su celeste interior. Era un...El, que vestía unos vaqueros Levis 501...500 estrellas y 1 astro...el Sol... Tenía brillo en sus bolsillos y pespuntes de inteligente conocimiento de la incomprensión. Era un...El, que vestía de pecho desnudo claro, con un tono pureza en la escala Pantone. Llevaba los pies descalzos, de intereses humanos, exentos de sandalias de homínida sinrazón. Adornaba sus dedos de oro orbital con anillos de Saturno ...y sus manos con pulseras de plata Lunar o quizá de bronce Orión. Tenía frio en las alas...el que le producía un escenario, que no le correspondía...en el que su angelical pieza sonora ...producía un eco sordo...resonancia de otra canción. Tenía frio en el alma...porque estaba en el Polo Humano...y El venía del Trópico Mundo Interior...No se adaptaba al frio...no se adaptaba...no. Le ví tiritar de tristeza ...en un rincón de su luminoso interior... Su ternura blanca de pelo largo...no conseguía tapar la gélida estupidez exterior. Le ví tiritar de frio...sus vaqueros escarchados de hielo hasta los bolsillos desbordaban el vaso de sus alas y le impedian beber su ascensión. Me sonrió y me dijo:-¡Hace frio aquí...me estalla...me duele en el interior...!.¡No me aclimato a esta temperatura tan baja, Sor!... Mientras pequeñas lágrimas de silencio callaban sus claros ojos... y sus alas se estremecían...siguió, allí, acurrucado en el rincón de su propio yo...de 100% blanco puro algodón...con el tejido arrugado ...de frio estupor. Prometi hacerle un chaleco, para arropar su desnudo pecho...y que sintiese calor...He tejido un chalequito de lanas de letras y tildes de celestial color. ¡Pon el chaleco, Ángel...póntelo y siente tu propio calor! Para un ser ...blanco, que vino al Frio...desde su cálido Mundo Interior. (Un abrazo de una Monja , de vaqueros rojos...que, en ocasiones...teje con las agujas del corazón) Sor Malízima-07

LOS CELTAS ... habitaban Fisterre (fin de la Tierra)...y llamaban a Galicia...Kallaikia(del Céltico antiguo, Kalta-Kallis) que significa "Refugio". El Latín repudió a Kallaikia y la convirtió en Gallaecia-Galiza-Galicia (Diosa Madre). LA NATURALEZA... dotó a Gallaecia de una hermosura azul y verde, incomparable...que los Hombres convirtieron en cáustica destrucción...en una belleza afótica, teñida de Negro Asesino Color Creme y excesivamente maquillada. CATORCE GRADOS...sol velado, pero ...hacía un calor...un calor extraño. Las Sirenas del Aire, me miraban...mientras entonaban sus gríticos cánticos. Al tiempo, paseaban su osamenta plumífera, adornada de bolso alado...por el finísimo y blanco arenal alfombrado. DOS PORTUGUESAS... de blanquísima piel caucásica y...más blancos aperos de baño, me observaban y señalaban:-¡Está desnuda!-... confundiendo mi topless y mi pequeña tanga color carne...con un desnudo integrado en la arena de beige perlada. UN PERRO... sin dueño, desafiaba a la blanca espuma rizada, que cosquilleaba sus patas, mientras le gritaba desafiante...y de ella, cobardemente, escapaba. No había nadie más en la superficie arenosa que nos abrigaba. LAS SIRENAS DEL AIRE... seguían sonorizando sus plegarias y basculaban sus pequeños cuerpecitos en aquel azul escondido entre algodones cenicientos.Otras, danzaban en la arena, dejando inscritas las huellas de sus palmípedas zapatillas de baile.Una solitaria Sirena del Aire...emulaba a Juan Salvador Gaviota... intentando perfeccionar su danza... de nube picada hasta el borde. El monótono ... laborioso, ír y venír de la espuma blanca de jabonosa sal y gracia, las acompañaba en los bises...de un concierto ofrecido por Chicha Calma. EN EL HORIZONTE CERCANO... apoyadas sobre el Mar, impresionantes, amenazadoras, prepotentes y bellas...las Islas Cíes, custodiaban la Puerta del Atlántico...mientras mi queridiña Ria de Vigo...se perfumaba de Verde Salada. HACÍA MUCHO CALOR...pero los grados no lo acompañaban. Era un calor gris...dibujado de sonrisa solar Giocondiana y gafas de sol de Borrasca. Era un calor alicatado...que adornaba mi piel de azulejos de sudor aterciopelado y la invitaba a aparearse con la refrescante y verdosa masa salada. LAS PALEONTÓLOGAS PORTUGUESAS...se habían marchado, cansadas de estudiar mi fósil piel dorada. Sólo quedábamos el Mar, la Arena, el Sol ahogado, las Sirenas del Aire, yo ...y Galla... MISS OLI:-¡Y yo, Monja!...Que me he colado en tu bolsa, para broncear mi gris maquinaria. SOR MALÍZIMA:- Oli...me imaginaba que esta maravillosa laxitud, que disfruto, por alguna razón, se vería empañada. Tienes suerte de que mi deontología dominical...no me permita enterrarte en mi bolsa de playa. Me voy a nadar, Oli...¿Me acompañas?...¡Je je je!. MISS OLI:- ¡Maldita monja!. Si no fuese porque necesito de tus torpes dígitoformas de pithecantropus...para crear...le hacía , ahora mismo, un necrófito póster, a tu sombra dorada.. SOR MALÍZIMA:- Oli...¿qué es eso que flota en el agua?. UNA ENORME MANCHA NEGRA... era invitada por las olas a entrar en la playa...¿Petróleo?... MISS OLI:- ¿De dónde ha salido eso, Monja?. SOR MALÍZIMA:- No lo sé, Oli...No lo sé...Sólo sé, que es una mancha...una enorme, negra y densa mancha... DOS PEQUEÑAS SIRENAS DEL AIRE...se acercaron a olfatear la Mancha. Una de ellas, huyó inmediatamente...con los palmípedos zapatos abrillantados en negro satinado y los labios de carmín cianótico pintados. La otra, más osada, se sumió en ella...y quedó allí atrapada. Me acerqué a la Mancha...y arranqué a la Sirena Alada...de sus negras y sucias garras. Era demasiado tarde .... Con su pico ennegrecido...abierto, un silencio aletargado apagaba su anterior cantata. Oli, la observaba en silencio. Sus plumas blancas de grises moteadas... se había teñido de un negro pigmento...¡'Y no estaba bronceada! . La espuma rizada , altanera ella, se llevó su oscuro cadáver. La Mancha se marchó tras ella. Oli y yo...callamos un silencio ahogado. Y ...la ´Playa estaba sóla y ...a Oli se le escapó una lágrima.Yo miré a lo lejos...con la perspectiva empapada. LAS SIRENAS DEL AIRE...cantando un blues herido , sobrevolaban la Mancha... asesina de blancuras térreas y marinas encaladas. Y...le llamaban Kallaikia...y yo ...estaba sóla en la playa. Y...la Arena se vistió de luto y el Mar...las Rocas la imitaban. Y...unas pequeñas Sirenas de Mar, se acercaron a la orilla, salpicando la arena con sus cuerpos dorados ...rebozados de escama negro enlutado y sus bocas muy abiertas ...comenzaron a respirar su propio epitafio LAS ISLAS CÍES...se ciñeron un corsé gris de muselina espanto. De negro mudo, asistieron al evento con el viento de soslayo. UNOS HOMBRES VESTIDOS DE BLANCO... con las manos enguantadas, surgieron de todas partes, para limpiar y salvar ...la sucia, destrozada...cara de la hermosa Kallaikia...Galla... Y...yo sóla, sentada en la tizonada arena...con las uñas pintadas de sangre azabache...de la Sirena del Aire...observaba a lo lejos... mientras esto te contaba: -"En un lugar de la Mancha...de la Mancha de Petróleo...vivía la hermosa Kallaikia, también llamada Gallaecia...Galiza...Galicia ...Galla...- SOR MALÍZIMA-07 ,